gostaria de poder contar-vos a alegria
de cujo desejo me queima nas veias

gostaria de ler-vos um poema
declamar-vos aromas
a chá, a canela e a flores
e àquela coisa de um sorriso que
felicita e engrandece o momento

gostaria de assobiar-vos a melodia
do pairar
do voo de pássaro
do deslumbramento pelas coisas simples
e das coisas simples

sobre nós, levantei-me
a madrugada corria
fora e dentro deste quarto
onde nos contemos

janela virada a poente
para lá nos convergem os olhares
lá a paisagem que procuramos
ao lado do armário
onde se arrumam atavios

quais generais empoeirados
encaramos o dia ao espelho temendo
o abandono da glória
e desejamos a morte

a madrugada corria, levantei-me
fora e dentro deste quarto
onde nos contemos

a mulher azul invadiu o recinto de
futebol. vibrou deliciou-se
ninguém lembra se usou palavrões

os homens que eram
os donos daquele festival prenderam-na

de azul imolou-se
e não mais faltará a um jogo

sobre o sol

pende uma luz
no inverno da cozinha escura
a lareira encarvoada
trempe, panela de ferro e
o sopro encardido
da mulher que governa a casa

o bichano vigia
o fogo preguiçando
cheiro a lenha
a granito a fumo enegrecido
a caldo que sabe a borralho
à luz da lâmpada gasta
pendente
acesa, ali, única
como o sol

o mar prateando
roçando no sol
mansinho
meiguice de "boa noite"
"até amanhã" do reencontro

deito-me
diariamente com a morte,
acordo e ela adormecida
em meu leito, aguarda
o dia em que eu não possa,
acordará antes de mim
para me deixar dormindo

no muro rasgado p'lo tempo

sopra em caneiro o vento
assobia um pensamento

poema das banalidades

sofrer banalidades

piruetas na origem do vento

o enlaço molesta
o abraço dói
o que no peito pulsa
é aflição
que o sorriso aquieta

há um brilho baço
esse olhar que não muda
penumbra da solidão

corre a vida na janela
pula ágil entra nela,
ver-se passar onde não pode sair

onde te encontrei, o pátio
onde ficámos como quem passa

teu aroma surripiava-me, tudo
o que fiz foi nada

meu sangue corria no seio
da curva que em ti drapeava

de cor nomearia, as rosas
que desabotoaram ali

manhã

a manhã a primeira a chegar
é reboliço
puxa as barbas ao sol que se levanta
de um ímpeto só a caminho do meio dia

a manhã incita
o bocejo e o alarido de alma
chega a luz antes dela
rompe o chilro antes do pássaro
finca-se o imperativo
desatende-se o gerúndio
esse filho da tarde

sobre

i
coisas sobre as quais diria insignificâncias
que nunca digo sobretudo porque
sendo insignificantes não o são in facto
estrebucham sobre tudo e calam
qualquer coisa que pudesse ser dita

ii
sobre é
uma forma: contorno que aparenta ser
diâmetro – a linha que atravessa o centro,
aquele ponto minúsculo de imaginação
de onde partem raios
onde se formam ângulos
que sobre não tem – é uma forma de
contorno impreciso

a força da abnegação
ler-se-á na corrente do rio a forma
como tende a árvore que
sobre o rio pende

a fronteira
essa linha imaginária em que tropeçam os povos
lá se plantam estacas se amarram arames e redes
lá surgem muros se criam quintas galinheiros e currais
lá corta nações se não as pode bordejar

a fronteira tem fraquezas que formam poderes

ao católico

todo o caminho leva a uma cruz: um braço longo que continua, outro para a esquerda e mais um para a direita; sugere-se que possa optar e acaba, sempre, escolhendo a cruz

e as horas?
jogá-las em estrofes
de versos badaladas
o sino recitando
um poema impossível
a sonância da memória
numa cadeira gasta

palavras badaladas
e de tão ocas gerarem ecos
e soando nada se ouve além de
ruído

e se o tempo demorando-se
os dias soltos deixasse
e a árvore crescendo frutos libertasse
o hálito a seiva
de quem ama abraçando
de quem protege permanecendo
e o tempo nos ramos tomasse
embalando-o a murmúrios de brisa
e voos de pássaro,
ilustrando os segredos da criação

escrever um sino e
alto, bem alto o colocar
ao cimo mais cimo e
ele alcançar
onde as ruas curvam
em lugares escuros
onde o silêncio manda

essas palavras semeadas com desgoverno
dispõem-se em poemas
mordem os passos
ora obrigam a correr ora fazem voar

que tomas nesse cabelo ao vento
ideias leves
sonhos de esvoaçar
abrigo ventos e outras suavidades
vendavais

ficar assim
ausente
em dormente estado
olho cerrado
como a repousar
e sentir pairar
viver a paz
ensaio da morte
ainda de ninguém
e que não me peçam
para ir a além

ouve-me

ouve-me
e desperta o dia
sem que acorde deste murmúrio de ser

inclinou-se
o tempo já não chega de raspão
entra e sai a pique
fende muros e corpos
ofende olhos e janelas
decepa almas e ilusões

ouve-me
não te inquietes
deixa o gato preguiçar no melhor lugar
toma-lhe esse prazer sem desejo
preserva  esse tesouro
breve, porém eterno

as árvores
aqueles seres que parecem pássaros
brotam ninhos
como flores
e se cobrem de verde cor de penugem
tocam o chão
e sendo árvores
voam ao tempo
como os pássaros
balanceando
o voo perpétuo
das aves
que sendo seres do céu
e quase árvores
habitam as árvores desde dentro
que se viu parecerem pássaros

minha janela

o em volta dela
s'enfeita
por mor dela
p'ra nela ser

aquela que em seus ais
amachuca o rosto entre mãos amargas
por destino

tem esperança.
trá-la ao peito
no sorriso invisível de um pensamento.

não é poesia
o que a leva ao mar
nem há versos em vento,
sal e espuma, só perdimento.

e perdida se cumpre


* inspirado em sophia de mello breyner andresen; aquele que partiu

comunhão

olha, soletra a cor do mar e diz
o que sentes, essa metamorfose
de chamar de dentro o que é de fora
para ser nosso e a nossa essência
...
que simultaneidade maravilhosa

o rubor ao soletrar-te, agarravas-me
pela mão, o dia nascia
inteiro, a nós se fazia
e o mimávamos, depois

montávamos nesse alazão
não pelo partir, só para chegarmos
onde as pétalas são

se o sono corre atrás do que perdemos,
já perdemos tudo

pinta com teu amor
todas as coisas lindas que procuras
serão tuas ainda antes de respirares

minha mãe revela-me o mundo inteiro
a cada beijo
a cada carícia
a cada olhar
que eu vou descobrindo aos poucos

serei as promessas que faço a mim mesmo
que as soube, sempre, ainda antes de ocorrerem,
desejos serem, ambições até,
utopias a engrandecerem do peito para fora,
tal sol quente
que aquece
porque irradia o que lhe vai por dentro

eutanásia

o que de nós perpassa
é o gume frio do orvalho lúcido da manhã
ou o entardecer embalado pelo rumor do dia?

ontem recortávamos bonecos de papel
que desdobrámos pelas janelas. a casa era nossa e
a alegria pertencia-nos.

o jardim corre (ou corria?) para nós,
toma-nos para uma roda. e abandonámos a mão...

os olhares não urdem
nada.

é outono. a folha cai sem significado.
ao gelo da madrugada responde o adormecimento.

entardece invernoso e escuro.
o horizonte hoje não veio.

teu nome

teu nome
escreve-o 3 vezes
lê-o 3 vezes
ouve-o, escutando-te
3 vezes, soletra-o
corre-o de trás para a frente
e no inverso
se zoar íntimo
teu nome será

a palavra

a palavra em si mesma é inacabada
o som que perpassa dá-lhe íntimo.
no verso suspende-se, a palavra viva
brinca, paira.
no poema a palavra enche prenhe
a cor e forma.
a leitura corre tonalidades
de onde despontam primaveras.
claro, isto são dizeres de
imperfeições suspensas
pendentes de intimidades
talvez fecundas, como as estações

empurravas-me
encosta a baixo que me fizesse ao voo
eu agarrava-te na vertigem do chão que fugia
e ficavamos-nos nos braços pairando
na permanência de quem se ama

glossário ainda sem título

nascer
a imortalidade em ideia
o voo ao futuro

imortalidade
tédio como modalidade
inalcançável

ideia
explosão na vacuidade
a luz
o estrondo
eureka
se germina é inodora
insonsa e insonora

voar
a arte de pairar
batendo asas
ou não

futuro
uma probabilidade
em que se acredita
escrita com efe ou fê
como fé

poemar
sem tempo
reformar o sentido para sentir
voar de pés na terra
voar nos pés da terra

poderia até
de um gesto acender a luz
que ilumina o firmamento
para ser todo
para ti

alimento
a profunda angústia para escrever
impossibilidades que vão em mim
o desassossego de as tornar possíveis
as ânsias de as encarar

desenhei voos como os sentia
brisas e suaves em cor maresia
a borboleteei no tom de jardim

bulindo fora e dentro de mim

galgar

o verbo dos galgos
da braveza do mar
da folia do brincar
da coragem a esbanjar
da extravagância do rio
da cobiça de vencer
do ímpeto de uma lebre que foge de morrer
de um galgo que tudo galga atrás dela a correr

quando eu morrer será amanhã.
a luz apagar-se-á solene

mirarei a sala sem desejar ir

deixarei o murmúrio do público
entrando na noite lá fora

e pairarei, como eu gosto

monólogos

– de que lado me olhas?
– como se fosse sábado
– gostava que me visses domingo
– sábado é o início e o auge
– domingo é a solenidade
– e domingo é cansaço
– e o descansar
– acordar de ressaca
– domingo tem o entusiasmo da roupa nova, a festa e...
– gosto de partir ao sábado e deixar o domingo para reparar
– vês-me sábado?
– queres-te domingo?
(silêncio)
– acho que o lado esquerdo me favorece mais...

sonho com os dias
abertos à luz, simples,
de coisas belas como os voos,
essas aragens frescas e
rodopiantes.

à pedra, talha-a a água inquieta
nem sempre pura
afiada de macieza e convicção
de envolver envolvendo-se.

dizer é um compromisso
convicto de envolvência.

à sombra inaudível da palavra
o impronunciável responde surdo,
em gesto vago
sumido e rouco de coisa cansada.

e o dizer morre

ainda antes de nascer

são riquezas, as memórias
fragrâncias do olhar
entesouradas no íntimo
que se descobrem no peito

nascerão pássaros e voarão dias
a colina recortará sol e nuvens
o mar zoará rouco
o bucólico terá a brevidade de um sopro
a inexistência será minha por um instante
eu imitá-los-ei como fiz a vida toda

escrevamos todas as letras de uma vez só
PLAM!!!!!
e teremos um abecedário chapado
onde quer que seja, todas as letras
um gorgolejo
a sonância duma probabilidade

é manhã

as ruas correm, sem esvaziar,
para as vielas, adentram portas,
um corrupio de frenesins, onde pára a quietude?

as flores não caem, desfolham,
transformam-se para esvoaçar, pétala a pétala,
e o fruto prospera ao redor da semente, preparando a sementeira

fala-me de amor
esse murmúrio
conjuga-o com fogo e diz-me
ainda é dia?
pressinto
ainda há olhar

i
sobre  o casario estira-se a sombra
cobre o volume de cada coisa

há um modo embriagado de tomar o tempo,
aos tragos, sentindo-o no corpo

há o esvoaçar dos pássaros, libertador,
trespassa a sombra a golpes de asa e eleva-se

ao casario
em cujo ventre os dias habitam miudezas

ii
as cidades são de um respirar ofegante
correm pela pressa de chegar
geram o burburinho da partida que preenche e
apazigua os ruídos do próprio corpo
encobre a internalidade do dia, desodoriza
e o ar corre inodoro sensabor

impaciente, a cidade estende-se
devorando o tempo, imune aos esvoaços
e ao quebrantar da sombra
interpretando a criatura que a zelará

mãe, meu olhar sente-só
a saudade abunda no jardim
os lírios perguntam teu nome
as rosas desfolham-se
e teus passos não as acolhem
as pétalas vão no vento
errantes, sem destino
perdidas sem teu olhar

da tormenta à boa esperança

lançar o poema do avesso
ferrar o hálito da sede
fitar a pupila do vazio
dobrar o abismo da saudade
afundar na profundez do céu

o rio até à nascente
o alpendre sossega
as folhas esvoaçam
todos os outonos passam
aguardam um pouco e vão

há sítios onde estou, sempre
saboreando a permanência
dos ninhos nas palavras,
perpétuos, eu delirando
cada partícula, desfolhando-a
como um livro, orgulhoso
como se um poema me lesse

poder-se-ia colher a tarde e
como um fruto maduro, saboreá-la
suculenta doce carnuda cheia e
sobretudo...
sobretudo olhá-la de dentro
pulsar nela
ser o pulsar dela e dela ser
pertencer-lhe
como do jardim são os seres vivos e
os bancos, esses seres ondulantes
que tomam os olhares e acolhem
corpos em despojamento

poder-se-ia colher a tarde
sobretudo
enquanto a brisa a sobrevoa e
perpassa o corpo
hum.... morno de regaço que embala
amamenta e, colhendo-se,
sobretudo
não se consome

afinal é disso que se fazem as tardes
sentidos e corpo envolto em brisa
abraços que as tardes têm

o silêncio ensurdece quem dele abusa
é uma estirpe fastidiosa
de colher tédio

os regalos volatizam-se
soam a carrossel
suspendem-se na melhor volta

pelos olhos me incendeias
uma verdade forjada a fogo
indelével, a paixão

o sonho é
uma forma poética do desejo:
imiscui-se nas realidades e urde
o encantamento: o mesmo que
compõe cantos dos chilreios
escuta murmúrios nos marulhos
sorve frescura no gélido:
é ser inocência sem idade:
toma o pico de uma euforia sem tempo
alimenta a serenidade do entardecer

alguém terá a verdadeira noção de
quantos dias tem o ano?
meu dia, hoje, teve muitos dias
tantos que me esqueci de os contar
ou me perdi, perco-me sempre
na contabilidade dos dias
talvez porque sopro para o ar
na intenção de assobiar sopro as horas
voam como aviões de papel
longas e soltas, pousando aqui
e ali onde as cores chilreiam
desafiando a física do movimento
testando a química da emoção
e eu que não sei assobiar
que também não sei contar voos
esqueço-me
esqueço-me dos quantos vão
esqueço-me de mudar de dia
esqueço-me que não sei assobiar
e sopro
sopro e murmuro os dias todos de hoje
também os de amanhã, os de ontem, os de sempre
citá-os-ia como ladainha se
disso ocorresse necessidade
recordo-os como os vivo
indispensáveis, revigorantes como um banho
e imerso suponho-me onde as cores tagarelam
onde os pássaros doiram horas coloridas
que gracejam como aviões de papel felizes
alguém terá, realmente, a noção de quantos dias tem o ano?
e da insignificância dessa conta?
dessa impossibilidade insolente?

e sentava-me eu

nos limites do horizonte

fossem bordas

de um lago, de um rio 

de qualquer mar

com os pés mergulhados

em fresco molhado

súbito e refrescante

corpo acima, alma adentro

furacão

satisfação mãe de todos os sorrisos
de ser feliz

esta manhã a luz sofre
um breve torpor rotativo e
sobre si mesma pensa
melhor, se debruça cogitando
sobre o dia que pretende alcançar

acontece que as sombras se avolumam
e crescem tanto que
se fundem com o universo:
este tingido de cinza
não abrilhanta
não fulmina:
a luz agora baça e fria é triste

esta manhã a luz aprendeu
algo que encomendou ao poeta

a posição fetal é para os fetos

o caminhar
tropeça
nas imprecisões do tempo;
umas pedras soltas
que envelhecem
um pouco cada dia

irremediavelmente

aguardo
na invisibilidade a minha vez
não ouso. por nada me insinuo. temo
que não gostes de mim.
sol e coragem rimam até nos dias sombrios

o luar agrada às estrelas
obra sua, cintilam quanto podem
vivem como povos dos céus
desfilam pela noite erguendo a lua

suburbanidade

a pintura que doira na camisola
está-lhe nos olhos guardada
às pinceladas: uma após outra
como os olhares que bota sobre todas as coisas

tudo
é um nada aceso
enganando a escuridão

sou um saltimbanco
nomado-me
insatisfaço-me
procuro quem me ouça
quem me olhe sem me ver
desejo quem me responda
quem me like

santimbanco-me
pela falta do sossego
de ser de estar

cintilo no espelho da água
intolero a vertigem da profundidade
claustrofobia-me achar-me em mim

saltimbanca-me
minha ambição de cintilar-me

o raio de luz não quebra
não dobra
incide e difunde-se
sempre ilumina

josé

no dorso da senhora passeio
minha aventura enxergando
onde me extinguirei, em seu seio
pressinto frio corpóreo
roça-me cinza marmóreo
o que me consome é medo
se nela me quedo em sossego
e adormecer
e se acordar eu me nego

para mim todos os poemas têm pássaros
que voam, só para haver esvoaçar em teus cabelos
que eu sei ser teu sorriso
e pudesse eu adormecer assim
um voo de pássaro
um sorriso amplo
um poema

silêncio em 12 estações

i.
há um truque qualquer, topei-o
sumido como se fosse na areia.

era de um sólido quase palpável
até invisível. creio que
por isso o encontrei


ii.
contei a mim próprio
todo o movimento eu tinha
para o mar

ondas a secarem-se nas rochas,
quase transparentes,
a espuma, branca, é a dos dias

iii.
há sempre alguém que se senta vazio
para descansar de nadas cansativos

se aturde pelo inesperado
que o invulgar tem: quase ilógico

e pela consciência de ser quase
(um) engano da sua própria existência

há sempre alguém que torpedeia as banalidades
e nos desflora até ao olhar

sorte! é tropeçar inadvertidamente na cegueira
e despertar


iv.
emociono-me
com o que sinto, não há palavras
para dizer


v.
silêncio no olhar
germina a ideia
peregrina
silenciosa


vi.
a assimetria das linhas no rosto revelava
minúsculos desentendimentos básicos entre as faces
cada uma com seu modo de ver


vii.
olhei
um rosto de silêncios estampados


viii.
invernia
diariamente
a noite chega
mais cedo
mais tarde parte
mais tempo fica
mais tempo dura


ix.
teu nome
um regaço em concha
aberto par-em-par
vista ampla para o mar

x.
às palavras
soletrei-as para desnudar
traços das parte íntimas
impronunciáveis
agora que as sonho
brindamo-nos na intimidade


xi.
tocou-me
uma longueza penetrante
chegada de uma lonjura impossível
o olhar fito de uma criança
trazia a ingenuidade sem lugar para vergonha


xii.
tens suspiros no olhar
acomodam coisas de acontecer
simples como teimosias
de aparência intermitente

transbordância

minha mãe
falta-me a alegria dos teus olhos
a essência da tua pele
esse sabor a colo
o conforto que me chega
quando dizes: − filho
o agrado que me faz
de dentro
do início
antes do orgulho de ser
quando a felicidade é só
sentido puro
e amar é!

édipo

minha mãe
falta-me a alegria dos teus olhos
a essência da tua pele
esse sabor a colo
o conforto que me chega
quando dizes: − filho
o agrado que me faz
de dentro
do início
antes do orgulho de ser
quando a felicidade é só
sentido puro
e amar é!

pudesse eu ser olhar simples
de ficar na praça
borboleteando olhos
cruzando sóis
desenhando coloridos
na sombra do movimento

não escutei a forma que os pássaros libertam no voo
o gume do vento arrepiou-me a pele
o corpo virou-se do avesso, quis sentir de dentro
e nada aconteceu, nada, nada, nada

arrumar o dia num poema
corar as palavras ao sol
versos a enfunar
drapeio pensamento
trauteio leve do dia
palavra em bambo som e brando gesto
sonância do sentido

sobre o jardim que já não é
sopra a aridez as flores
desabotoam-se cinzas
no tom escurecendo
o breu longo do silêncio
dá sentido ao infecundo

teu nome é
verbo em verso
aberto
seio em concha
par-em-par

explicar como se respira
uma inutilidade

comprar um colar vazio
uma inutilidade maior

explicar a inutilidade
uma heresia

querer um poema útil
uma heresia maior

a vida conjuga-se com viver
outros verbos conferem-lhe o tom
ora temporário, pouco definitivo

em tom de riacho
ameno
límpido
corrente
jorra o teu sorriso

ser azul

ser azul
tomar-se de várias cores, de azul
ser céu ou para lá rumar, em azul
estar inverso a inundar, de azul
e abarcar a terra, em azul
pintada da cor do mar, azul
e não caber, transbordar azul
de azul ser

tenho felicidades tuas, ainda
as cuidavas pela manhã, colhi-as
como quem as surripia, levei-as
no meu andar, passeio-as
voando na passada, trauteio
um tom de assobiar

eu corro em
teu sorriso simples e cheio como desenho de infância
colorido de recreio
eu pulo e rodopio
eu voo
eu me embalo
e permaneço

é dezembro, porém
as manhãs despertam maio
é em março que se inicia a primavera
corre um fresco que se fará doce ao florir
o vigor de junho alaga o corpo de alma
em setembro vindimam-se carinhos
e a pequena ave desponta do nobre ninho
em dezembro também

se o verbo parasse
e o movimento não fosse
de dentro da palavra
sucumbiria

a horizonte reina acalmia
o sol acende o dia

pós-humanidade

houve tempo, os homens eram de pau
aparência seca, acastanhada, aqui
e ali uma greta na madeira fendida

flutuavam na água e no vento
sentiam-se primos das árvores
com ligação pueril à fauna
no peito suspiravam pelo pulsar universal

uns existiam no tempo do sol e das intempéries
outros especializavam-se, espantar as aves, por exemplo
alguns tomavam a vontade superior como sua,
diariamente, usavam cordões
e se moviam pela habilidade de mãos do criador

todos, mas todos mesmo, temiam o fogo que arde e queima
curtiam na boca o sabor a lenha
e adormeciam ao som do crepitar do inferno

hoje, nos tempos de hoje, os homens são
...

do fundo
além da crosta no furo e na fenda
limita o saco além da boca
rompe no peito o sentimento
tão forte e profundo como o pensamento
profundo profundo profundo
base suporte e balanço do mundo

desesperança

não há lugar para jardins
não há espaço para flores
e os pássaros não têm onde voar

tombam nadas da mão

pendem estéreis os sonhos

de nadas tão nada que são

encantamento

da flor
acerquei-me dela
como para...

sem verbo a pétala
mimosa
acerquei-me dela
como...

a cor delicada
macieza
o mimo
acerquei-me dela
só...

existindo

continuando

todos os tropeços
são almas que rosnam
não te inquietes
nunca te culpes
recorda, já passou, a tua mãe
afaga o beijo que te acariciou

de súbito

o de anuncia a eminência
que o inesperado pode ter
pontua de previsível, talvez

explica-se o nem sempre da surpresa
sendo esta um asseio
se se procura resposta a piropos
que – de súbito – são-no
todavia, esperados
criam lugar ao espanto
até justificam a estranheza

azul de azuis

encanta-me o azul das folhas

tingidas desta estação

um azul de árvore fosse

de azuis que o não são

têm um fundo de céu

juntam um toque de chão

uma pinta verde cor de verão

se os verões fossem verdes

de azuis que o não são

mas o azul das folhas é
luz que morde a atenção

límpida como o ar 

tem a frescura do mar

tão livre como o pairar

cadenciando ao pulsar azul 

do coração em azul peito

se os peitos fossem

azuis que o não são

existenciar

o passado é de matéria inconstante.
o futuro sustenta-se na ideia de eternidade.
o presente urde-se mutante e eterno; é
uma impossibilidade: em sentido concreto
confirma a existência como milagre.

preguiçar

encosto o olhar ao
pensamento em fim-de-tarde, por aí ficar,
largueza fora, planura
saboreando o ar

o ideal sem sonhar
pairar ameno, leveza em sentimento
instante pleno, ápice
corpo a assoalhar

piscos, os olhos teimam
fechar e tudo verem, ainda tocar
o reluzente acontecendo
crepitar do entardecer

Coimbra

um certo ar de ser
Coimbra

corre-te nas artérias
um fundo encapelado
rimando com resignado
Coimbra

uma rima improvável
um quase sem sentido
como em ti, Coimbra
o o e o i recusam o ditongo
enleiam-se na consoante
e formam sílaba, a sua.
então unem-se na palavra
acentuando-se 

Coimbra
de vontades várias

Coimbra
de sonância assíncrona

ainda é tarde

ao tempo sobra o rumo

alguma vez serei luz?

ou só a manhã que não sabe existir?

à pergunta dos loucos

responde o puzzle dos significados

nem tudo passa, só,

há o que frutifica à passagem

ainda é tarde 

o tempo não se avoluma

filho da mãe

é um filho de uma mãe que

só reconhece a si mesmo

a cor desacanha o dia 

é de azuis e amarelos

de verdes e vermelhos

em tom de ser alumia

é uma cor que grita, canta e ri

é uma cor que pula, voa e anda

é cor a porta, janela e autocarro

em tom de rua ensolarada

de manhã pequena desocupada

a passo gerúndio corado

é domingo ou será sábado
podendo ser até feriado