se o sono corre atrás do que perdemos,
já perdemos tudo

pinta com teu amor
todas as coisas lindas que procuras
serão tuas ainda antes de respirares

minha mãe revela-me o mundo inteiro
a cada beijo
a cada carícia
a cada olhar
que eu vou descobrindo aos poucos

serei as promessas que faço a mim mesmo
que as soube, sempre, ainda antes de ocorrerem,
desejos serem, ambições até,
utopias a engrandecerem do peito para fora,
tal sol quente
que aquece
porque irradia o que lhe vai por dentro

eutanásia

o que de nós perpassa
é o gume frio do orvalho lúcido da manhã
ou o entardecer embalado pelo rumor do dia?

ontem recortávamos bonecos de papel
que desdobrámos pelas janelas. a casa era nossa e
a alegria pertencia-nos.

o jardim corre (ou corria?) para nós,
toma-nos para uma roda. e abandonámos a mão...

os olhares não urdem
nada.

é outono. a folha cai sem significado.
ao gelo da madrugada responde o adormecimento.

entardece invernoso e escuro.
o horizonte hoje não veio.

teu nome

teu nome
escreve-o 3 vezes
lê-o 3 vezes
ouve-o, escutando-te
3 vezes, soletra-o
corre-o de trás para a frente
e no inverso
se zoar íntimo
teu nome será

a palavra

a palavra em si mesma é inacabada
o som que perpassa dá-lhe íntimo.
no verso suspende-se, a palavra viva
brinca, paira.
no poema a palavra enche prenhe
a cor e forma.
a leitura corre tonalidades
de onde despontam primaveras.
claro, isto são dizeres de
imperfeições suspensas
pendentes de intimidades
talvez fecundas, como as estações